что касается отчуждённости, то я смотрю вот и прямо удивляюсь, как люди на моей работке ходят, функционируют, смеются, треплются. что они обсуждают, боже мой.. мне хочется бежать, я не знаю, я как будто в дурдоме. с другой стороны, я понимаю, чего за этим фасадом насыпано, но они продолжают вариться в своих мелочах, они делают это добровольно, а я так устал от этой лжи. она везде. везде. даже из друзей у меня только один ебанутый бро. он не скажет тебе "ты же писатель? пиши. это твой день, это твой выбор". он знает, что дело дрянь, и не отрицает своего отчаяния по этому поводу. такой живой посреди этого кладбища. и пока Честер орёт в моих наушниках, я рассматриваю пассажиров в метро, и мне так хочется когда-нибудь увидеть лицо, где будет отражение моих чувств.