Ночь. Луна. Точу карандаши.
Йонне.
рейтинг.
***
Ему так хорошо, что он плачет и вырывается.
Пересохло во рту, и голос на хрип срывается.
Кожа белая, влага на ней лежит, посверкивая.
Это снег на вершине, это яркое солнце северное.
Красота - это боль: он уйдёт, он уходит вот прям сейчас.
И ты дышишь, и держишь ритм, и не отводишь глаз.
Твоё сердце сломает каждую в этой клетке жердь.
Ты увидел его и понял: красота - это смерть.

рейтинг.
***
Ему так хорошо, что он плачет и вырывается.
Пересохло во рту, и голос на хрип срывается.
Кожа белая, влага на ней лежит, посверкивая.
Это снег на вершине, это яркое солнце северное.
Красота - это боль: он уйдёт, он уходит вот прям сейчас.
И ты дышишь, и держишь ритм, и не отводишь глаз.
Твоё сердце сломает каждую в этой клетке жердь.
Ты увидел его и понял: красота - это смерть.
